Мечты о красоте

В последний момент пред сном загадываю: хочу утром проснуться от радости, а не оттого, что хочется придушить будильник. Но в шесть ноль-ноль будильник в телефоне голосом Олега Митяева заливается на всю квартиру: «С добрым утром, любимая!» и придушить его все же, ой, как хочется!

И понеслись с низкого старта: сварить, накормить, одеть, собрать, проверить, в последние тридцать секунд перед выходом торопливые взмахи тушью и помадой, чудо-юдо в садик, старшего в школу и, желательно бы, в пробке не застрять, а то на работе уже косо посматривают.
Звонки, факсы, встречи, договоры, переговоры…да что же такое с интернетом сегодня!… еще непременно успеть вот это и вот это! В двадцатиминутный перерыв взглянуть в общекабинетное зеркало с пессимистически приклеенной вырезкой из газеты: «Другие не лучше», — вздохнуть и вспомнить маленькую Тосю из «Девчат»: «Ой, девочки, а как же хочется быть красивой! Вот иду я по улице, а ребята все падают, падают, и сами в штабеля укладываются!» Да уж куда там до штабелей! Слава Богу, свой законный, со штампом в паспорте, после десяти совместных лет еще смотрит с нежностью.

Так, двигаемся дальше, вдохнуть, выдохнуть и опять вперед, на штурм очередной задачи и на зарабатыванье миллионного миллиона! И снова: успеть, зайти, забрать, купить, приготовить, проверить…
Пред сном загадываю: хочу утром проснуться от радости. А утром – выходной и, в принципе, все то же, только темп чуть легче. В промежутке между собрать и приготовить вытираю пыль на полке, от неосторожного движения альбом падает, и фотографии веером сыплются на пол.
Беру наугад. Выпускной, первое «взрослое» платье в пол, взгляд и улыбка победительницы – как же! Диплом!
А вот эта фотография: белое платье, изящный букет роз, бутоньерка в петлице внимательного жениха, глаза, сияющие от любви, — смотрю на себя двадцатилетнюю, и в голове крутится мотивчик популярной в тот год песни: «Потому что нельзя быть на свете красивой такой!».
Еще фото, самое что ни есть семейное: старший доверчиво прильнул к папиному плечу, новорожденный комочек в моих руках и в глазах непреходящая нежность.
Глядя на фотографии, думаю: бывают все же, бывают, в наших трудовых женских буднях минуты, когда чувствуешь: счастье есть!
И тогда женщина светится.
Как медовый лист тополя светится на золотом сентябрьском солнце. Как светится тонкая рождественская свечка в полумраке перед царскими вратами. Как мартовский луч, пробившись сквозь толщу облаков, тысячекратно отражается в прозрачных нитях капели. Как солнце в жаркий и влажный июльский полдень скользит и трепещет в густой зеленой листве.
И тогда точно становится ясно, что красота – это не лицо, не руки и не волосы. И не искусно наведенный макияж, и не платье по моде. Хотя все в тот день было и на фото запечатлено: и лицо, и руки, и прическа, и макияж, и платье…
Только свет тот, изнутри идущий и от моды не зависящий, в глаза не вложить и фотошопом не подрисовать. Свет любви, свет счастья, свет удачи и силы, свет оттого, что любят тебя и любишь ты, свет радости творчества и сбывшейся мечты.
И хотим-то мы, собственно, так мало…хотя бы частицу этого Божественного света…